Emociones desde el silencio (II) - Carta

A ti que prendes la llama sólo con el aliento que desprende tu cuerpo; cien melodías en el timbre de tu voz tiemplan el sosiego que siento por dentro.

No es locura lo que siembran mis manos, no entristezcas tu mirada si en algo sientes la ofensa por no poder sostenerte en mi regazo. Hoy es el ayer que un día desperdiciamos y en la yema de tus dedos, cicatrices  de amor dibujan autopistas por donde dejo correr todos mis sueños.

A ti, en medio de la vida que nos separa, desgasto la furia que guardé de un pasado enloquecido. Hoy pido gracia al habla heredada, a la tierra firme que nunca hundió mis pisadas, a mis lágrimas por esparcir el polvo; viendo la claridad por donde pasas.

Y no te encontré de golpe, el destino esperaba...

Sólo unos ojos y dentro una mirada, sólo unas manos derritiendo mi alma. Dejando uno, dos, tres, cuatro o qué sé yo; los abrazos para un mañana.

Y cuando mi cuerpo inerte no desprenda el calor por el que tanto luchabas, quédate en silencio, repasa y piensa, escucha y palpa. Otra vez verás brillar todo lo que un día no te dije, todo lo que nunca pude decirte con palabras. Todo y mucho más, guárdalo bajo tu piel, porqué ahora mi cuerpo de mí se desplaza.

Mañana en la acequia donde se pierden los álamos te espero al caer el sol, como siempre…

Un silencio pausado, un suspiro perdido y una nube baja, helando la piel que separa el aire. Y yo seguiré allí, esperando no perderte; compartiendo contigo lo que queda de nuestra vida, o de la mía. Porqué en este instante prefiero perderte antes de que la locura se instale donde la cordura pierda la razón que rige nuestros sentimientos.

Luego no te preocupes cuando el sol ya no queme tu aliento, ni la lluvia esparza nuestras caricias; nos perderemos entre miles de hojas de álamos muertos.

Y yo te inspiraré plenitud en noches de sueños, dejándote ir. Recobrarás la libertad, ése es el más preciado regalo de amor, para no perder el tren de nuevo.

Sólo amor, amor a destiempo e inoportuno.

Amor que impregna dos cuerpos y yo así lo prefiero, para que nunca jamás me digas que mi pasión te abrasó por dentro.

Y todo lo has hecho en tan poco tiempo que la mitad de tus besos todavía huelen a cielo...

Emociones desde el silencio (I) - Despedida

No era un día gris, ni una ciudad sin gente; sin embargo desde los primeros albores ya olía a tierra mojada. En cada pisada se me aceleraba el corazón; en cada golpe de claxon, un sentimiento adivinatorio guiaba mi instinto.

Serían mis últimas horas al lado de la sabiduría, mi último sueño y mi última conversación, ¿a quien le importa un cerebro  libre de pecado?

Su andar encorvado, su cara plácida, su sonrisa picarona y sus ojos chispeantes  se embellecían a golpe de música. En medio de un oasis de extremo estío, dando el único toque que atormentaban  las primeras luces que sin pedir permiso se colaban por las rendijas de unas persianas treintañeras.

Siento que me acorralan, me esperan, me encienden en un mar de dudas y sinrazones. Un servicio se acaba de enturbiar, otra vez por los intereses rancios, que a base de mandar desde la oscuridad, empañan un trabajo  recién  estrenado. Unas sensaciones únicas de describir algo que pasa por nuestra vida como una estrella fugaz.

Y así sigue pasando el día, rematando una faena que libre de una solución se acerca hacia una catarata embravecida. 

Sólo unas aceitunas verdes son testigo de esa despedida o ese clamor. De rabia se me encienden los ojos, de ardor me sudan las palabras. Ya no escondo mi rostro y hasta siento hervir mi sangre apartando nubes de fina lluvia entre tanta palabra falsa.

Y allí siguen las aceitunas verdes, la copa de cerveza y el chocolate templado, igual que el tiempo, igual que mis manos, igual que las únicas miradas que de lejos impasibles observan unos sentimientos tan desgarradores como el tímido silencio.

Y miro de reojo; ya sólo queda la esencia de unas aceitunas en un plato vacío, una copa adornada de espuma y un vaso empañado de angustia y pena.  

Hubiera destrozado paredes y suelos, hubiera rasgado las cortinas de las ventanas y hubiera arrancado hasta la picaresca de quien desde lejos nos mandan.

Todavía siento el calor apretado, sincero, mimado de sus manos y, hasta, esas calles que nos vieron pasear  se han convertido en caminos agrestes y solitarios.

No, no me mandéis más que aún en mi mejilla percibo la caricia de su beso.

Centro

Un día quise romper el cielo,

ver más allá del firmamento,

un día y muchos más,

de los pocos que recuerdo.

También quise meterme

en el calor de mi techo,

un día,

eso fue hace mucho,

cuando aún sudaba calor materno.

¡Con la piel en carne viva!

en la madrugada de un otoño,

me vestí, creo, de gala,

disimulando mi alegría.

¡Tuvo que salir el sol,

tuvo que ondear el aire,

tuvo que detenerse las nubes!

todas ellas

para curar mi herida.

Pasado fue el tiempo,

que forjó una nueva piel,

pasado fue la causa

de mi revestimiento.

Y a los ojos imaginarios,

los que miran en silencio

esos son los que me hablan,

esos son los más sinceros.

Los que me visten sin ropa,

los que me ven vestida.

Y en el centro de mi cuerpo

todavía espero madurar

la piel

¡para no quemarme por dentro!

Sur (II)

Qué nadie me hable del mar,

porqué en él

no nada mi esencia.

Qué nadie me hable como surcar los cielos,

porqué volar,

nunca ha sido mi experiencia.

Qué nadie me hable del norte,

qué no hay huellas

qué delaten mi presencia.

Qué nadie me hable de vientos

qué sólo de brisa 

yo me alimento.

Qué me hablen del olivar,

de eucaliptos al viento

del blanco de las fachadas

de las piedras del arroyo

de las gramíneas de las huertas

de los ladridos de los perros

del rebuznar de los burros,

del gruñido de los cerdos,

del cacarear de las gallinas

y de las tardes de silencio.

Sur

Sur y estancia,

clavado de esencia,

donde naces y te haces,

donde se clava tu apellido

construyendo tu vida.

Sur y raíces,

empapadas de sequía,

rozando la imaginación,

robando las gotas,

de la misma sabia.

Sur y lluvia,

la justa vara

de medir los días,

extendiendo las noches

hasta el alba.

Sur y abandono,

de sandalias gastadas,

de asfalto derretido,

de bocadillos al sol,

de siestas inacabadas,

de sombreros en los percheros,

de bronceado forzoso,

y agua embotellada.

Mirando al sur,

es mirar la vida

que quema mi piel,

que abrasa mi cara,

que sigo amando

aunque de sudor y calor

se derrita mi alma.

Verde sobre azul

Hoy he visto el viento,

viajar libre por el horizonte,

digo visto...

porqué mi piel sudaba.

Sin permiso se colaba entre los árboles,

azotando en las mejillas de la gente,

y a él nadie le hablaba.

Siempre veo el color que destella,

cuando los demás se abrigan de su aire,

digo veo...

porqué mi piel sudaba.

Siempre se habla de su brisa,

y de su destello invisible...

de este viento

nadie habla.

No hay presente

Hace tiempo que el tiempo no me espera,

hace mucho que me equivoqué en ese tiempo

y las vidas del presente

son el tiempo que no comprenden mi impaciencia.

Siempre a dos pasos por detrás,

en la sombra que observa

soñando los sueños,

de los que nunca sueñan.

Y saber sabiendo, lo que otros esperan,

se pudre el alma sin caricias de seda.

Amado sea el tiempo,

que reposa sin dueño

el que se para en la mente y nunca regresa,

el que ven nuestros ojos,

el que se pierde en la locura

de los que nunca piensan.

Y ahora en el tiempo de otros,

regresa mi tiempo

con instrucciones ajenas,

siendo siempre el mismo tiempo,

en un presente que vuela.

Así veo el tiempo ajeno

comiendo de mi tiempo pasado.

Así veo mi propio tiempo,

en la necedad de mentes muertas.

Miradas

Y me hacen comprar poesía

por la acera donde caminan los pasos

para recoger la esencia

de quienes pasan levitando.

Ya nadie mira al poeta

que toca el acordeón en una esquina,

ni al mimo que inmóvil le lloran los ojos,

ni al que te aborda

pidiendo una limosna para sus hijos.

Son problemas de otros y

yo ya tengo bastante con los míos.

Pensamientos que en mi subconsciente recojo

al pasar por la calle por donde camino.

Soy

Soy pasto seco,

cuando ni el caminar es grato para quien pasa

hechizando el silbido del fuego.

Sus llamas se hacen abono

dorando una tierra callada,

esperando la luz de la noche,

somníferos de plata,

para regar de luz

las aristas de una montaña en calma.

Soy el sentimiento perdido

por el que nadie pregunta

y el luego es, “el hasta siempre” en una despedida temprana.

Ciego de orgullo

por no mirar mi alma,

insípido conservante

con ese agrio que al poeta atrapa.

Siempre soy

ya que nunca fui nada;

ave de nido quieto,

sopor ante nuevas palabras,

imaginación en mentes nuevas,

murmullo de esperanzas.

Nunca soy lo que otros nunca vieron

y sé que sigo siendo

pasto esparcido volado por el viento.

¿Mas quieres que vea vestigios en unas olas en calma?

Remando en tierra abierta

el mar se escapa,

emergiendo como astillas de un naufragio en llamas,

menguando con el brillo de un espejo cuando la marea baja.

Las entrañas de su cuerpo emergen desnudas

para limar con mis ojos

el óxido desgarrado por la sal de sus aguas.

Y lo vi debajo, nadando,

y unté mi piel con sólo el vapor,

dejándola morir al sol,

el vestigio de pasto seco

en ojos ciegos de amor.

 .

Silencio

El perdón que recubre nuestro cuerpo se desprende como la piel de una serpiente, lástima aquél que nunca se desprenda de él y cargue con la piel podrida hasta su muerte.

Podría inventarme un argumento digno de película para explicar cómo me siento en estos momentos: desnuda.Y esa desnudez, la que yo pensaba que nadie veía; me ha dejado un mensaje de alerta y un cerebro carente de reflejos. Porqué todos hemos aprendido a leer, sin embargo muy pocos saben interpretar la mano mecida de un lápiz en blanco y negro y el tormento de cada verso, sólo ha sido un borrón al descubierto.

Ya no tengo fuerzas; no me preguntéis. Yo sólo quería pasar desapercibida por el sendero de la vida y las coces del destino me han apeado del camino. Ahora el terreno está muy resbaladizo y no tengo dónde agarrarme para retomar mi sendero.

Si un día vuelvo os aseguro que renacerán racimos de nuevos versos.

Ahora me siento incapaz. Mi mente se desata delante de una hoja en blanco, perdiendo la llave de esa puerta llamada cerebro. Dejando vía libre a las ideas, que carentes de pudor, se matan para entrar y desnudar emociones.

Un batallón, hacen guardia, en esa puerta y un muro hecho con materiales de otros tiempos pone freno.

Dejando, no sé por cuanto tiempo, mi voz desierta.

Soledad

Tengo miedo de perderme en la oscuridad y siento que ya estoy perdida. Pero mucho más me aturden en mis pensamientos, que alguien nunca escuche mi voz por donde camino. Y allá sin rumbo donde retomar otras ilusiones, me veo abocada a merced de otros locos que quieran hundir mi vida.

Sólo me dejo llevar como la hoja perdida que cae del árbol, como el polen viajero y a veces estancado en la orilla de un río. Y hacia ninguna parte, cierro los ojos, soñando… cruzando la armonía que tímida me despierta.

Nadie ve el sopor que encarcela mi alma y nadie ve la tristeza que, mustia, avanza; todos miran. Todos callan al ver pasar mi sombra por sus ventanas.

Volví a Madrid (Camino de Soria)

“Volveré a Madrid,

 tal vez

 un día sin prisas”

Volví a Madrid, mucho antes de lo que esperaba, pero esta vez no para ver volar aviones sobre nubes heladas, ni para ver caer lluvia sobre cien monumentos. Ahora sólo volvía para poner en orden un pasaporte donde dijera, “ábreme camino, déjame ver tus entrañas, demuéstrame la hospitalidad que te engrandece y nunca te rías cuando paseé con el cuerpo ligero y la mirada desbocada”.

Ya faltaba poco, era fácil de intuir; rótulos anunciando el consumismo que reciproco nos aturde en pueblos y ciudades. Edificios de colmenas humanas, albergando temores y sentimientos de miles de familias, como en cualquier ciudad de España. Y más adelante, obras inacabadas, ventanas de dormitorio con persianas bajadas.

De vez en cuando miraba al cielo, buscando la curiosidad de verme en otra tierra, pero, ¡era Madrid, la capital de España!, el respeto por unas gentes que acogen sin preguntar a millares de razas.

Y por fin las puertas se abren, bajando pies y cuerpos donde ¿que importan las caras?

Ahora el tiempo apremia y hay que buscar otro medio de transporte que nos lleve a otro autocar para retomar la marcha.

Las horas corren que vuelan y pararse a preguntar es sentir cómo el aliento es sorbido, dejándote la mente en ascuas. Demasiados pensamientos fuera de un cerebro, que lo más angustioso que ha vivido (hace más de tres décadas) ¡se lo comió la ignorancia!

Lo mejor ir detrás de la gente o mejor detrás de los píes que decididos inician su marcha. Y así en medio de tanta confusión dos veces subimos y bajamos las escaleras mecánicas, no sin antes dejar paso para los más intrépidos, que a empujones, se hacían hueco entre dos pueblerinas escasas de equipaje; pero desbordadas con el retorno de un  eco retumbante.

El metro, una carrera contra reloj donde todos corrían.

Y a falta de curiosidad un guardia nos ayuda a sacar el billete de la locura. Este hombre jamás olvidará las caras de dos catetas desencajadas.

Por fin y por pasillos con sabor a sauna, ya no era olor a gas-oil. Ahora el aire estaba pulido, el tiempo se comió los gases y metió la civilización en una autopista, donde hay más gente mirando techos que mirando cielos. Mientras sólo un tímido ruido nos alerta que el metro avanza.

Un hombre ante mis tambaleos me deja asiento, dejando claro que la caballerosidad todavía existe y menos mal; porque la adrenalina de mi cuerpo era capaz de apagar el fuego y derretir la nieve de una montaña.

La salida es espectacular, entre obras y escaleras mecánicas. Los pies corren hacía otra ventanilla.

Luego la luz del cielo; saliendo por túneles dónde sólo caben dos píes por tierra y dos manos a la cabeza.

¿Dónde está Soria?

Una ciudad encantada, cuna de mil versos de Machado. Inundada de cultura y envidiada por acoger los recuerdos de un poeta enamorado.

Llegar fue comodidad sosegada, paz y tranquilidad. Era como si nunca hubiese salido de casa y acababa de llegar a otra ciudad para hablar y ser escuchada.

Como dos turistas sin billete; viviendo la experiencia de ver calles y avenidas. Edificios culturales: amigos de mis locuras en horas de pausa, contemplación y mesura.

Dónde las callejuelas estrechas se llenaron de lluvia y las esquinas de nostalgia. Rodando por aceras, topando con adoquines centenarios.

Nieve al despertar; campos tiritando de frío y nuestros ojos batiendo el viento en busca de respuestas que de una vez y por todas, nos den una oportunidad en otro enero. Porque de éste sólo quedan las cenizas de una agonía avanzada.

Adiós Soria bonita; en tus calles he dejado mi aroma, mis pasos. He dejado mis sentimientos y las risas que me delatan.

También he dejado una nota para pedirte un beso y permiso para volver mañana. 

En una sociedad acostumbrada a sobrevivir con las miserias de quienes se alimentan de la audiencia, cuando el pecador es un personajillo; las leyes se hacen obsoletas, siendo el pueblo quien pide la condena, ¿para que vagar por calles de cera?

Luego avivan los juicios y las horas de audiencia multiplican el clamor,  como en una prehistoria anunciada, las calles estrechas vuelven a tomar protagonismo, austera y sin fianza, resguardada solo por la sentenciada callada.

Las babas caídas de quienes inmóviles se regocijan, llenan ríos de venganza en busca de emborrachar sus almas con el dolor ajeno. Los árboles caídos por falta de raíces nunca brotarán de nuevo. ¿Qué alma pecadora no ha buscado la soledad de la noche para ahogar sus penas?, ¿cuantas botellas de alcohol ruedan por las cunetas vacías, dejando estómagos enfermos, donde su líquido nubla la mente y así poder olvidar la incógnita que les ciega?

Y quienes no lo hayan echo; debajo de sus camas amontonan pesadillas embadurnadas de lloros y la mopa que barre y friega, sólo recoge pelusas de rencor.

¿Luego dime tú? si esos ojos encarnizados, derramando odio en portadas de periódicos; si podrán dormir, aunque sepan que de nada sirve su lucha, si no para avivar la llama, en una España cotilla, que con sólo la ansia de verle entre rejas, cambian las leyes de los textos por carnaza y así, seguir alimentando la animadversión de miles de fieras.

Poeta

Confías y sigues confiando, pensando que aún lo puedo hacer mejor. Esta vez los poetas también se enamoran de otros poetas, de ellos se aprenden, de ellos sacas valor, con ellos te emocionas y, sobre todo, piensas, el “por qué”. Ese “por qué”, no está ahí por casualidad, viaja con nosotros y nos ofrece posibilidades.

No seas tan duro, mi esfuerzo es dueño de mí, sin enganches que me recuerden sabor a ti; sabiendo que tus manos siguen presas, sabiendo que nunca un "te quiero" saldrá de tu boca, porque todavía la tienes sellada. No soy tan idiota, sólo me dejo llevar y el amor no entiende de protocolos, ni de esperas; sin embargo todo eso pertenece a nuestros sentimientos. Luego está nuestro envoltorio, el que deja huella, el que un día te levantas y te ves otra mancha en la piel y otro achaque a destiempo, ¡ay! de ése sí que te estás emborrachando, sólo para olvidar un vino que se avinagró sin saberlo, sólo para sentirte en paz con tu corazón. Y en cada sorbo de mi aliento te llevas sin querer muchas noches de lloros eternos.

Será mañana o será pasado, ¡no! no me hables de nada y calla. No pienses nada, pero pon en orden tu intelecto, pregunta al guardián de tus anhelos si todo lo que tocas te sabe a cielo o por el contrario, si es que necesitas otra clase de medida, para olvidar otra cara, otro cuerpo.

Seguro que tu inseguridad no la medirás con nadie, y yo... no soy sólo materia para abonar tu terreno, ni la fórmula magistral, cautiva, en una capsula de medicamento.

No habré estado como tú, probando de otras fuentes. Yo te aseguro que sólo me hace falta preguntarle a mi piel, cuando un día de verano se me erizó por el roce de una caricia, por el brillo de unos ojos que me mataban a destellos.

Para ti, ¿qué fue? la sesión de un psicólogo para olvidar malos momentos. Medita en algún lugar, en calma; ya que mi corazón no tiene cerrojos viejos, que estén oxidados por el tiempo.

No me uses como bálsamo para tus heridas, no me uses como un remo suelto para llegar a la orilla y luego irte, dejándome al son de las olas. Porque otros barcos seguro que verán mi luz y me echarán un cabo suelto.

Ya no quiero morir, ¡que espere el cementerio! ya no quiero consuelo de nadie, porque nadie me querrá jamás como yo me quiero por dentro.

Una ardilla en Cazorla

Ardilla de pardo cuerpo.

Intrépida, curiosa y alerta,

entre ramas de pinos tiernos;

ligera se escondía,

en un día de blanco cielo.