A las columnas del Templo Romano de Córdoba

Sus encantos quedaron cubiertos

por guardianes de tierra fértil,

los siglos guardaron el secreto,

reposando tesoros en silencio.

Una gota de lluvia y una pizca de polvo

deleitaron sus paladares hambrientos,

vetando poemas a poetas sedientos.

Envidio las rocas que os cubrió,

quedando huérfanos libros de historia,

cegando los ojos de reinas moras

ocultasteis la lozanía de vuestro cuerpo.

Granos de arena resbalaron,

descubriendo vuestra dulce cara,

las miradas de caminantes se iluminaron,

ante tanta belleza inmaculada.

Hoy emergéis como lava alborotada,

dejando ensimismados a poetas enamorados.

Vuestra elegancia quedará grabada,

en la memoria de nuestro pensamiento.

Gracias por resurgir,

cuando más lo necesitaba.

¡Mi cuerpo expiró de amor

ante tanto sufrimiento!

Mañana podré cantar

con palabras al viento

y dejarlas de herencia

a siglos venideros.

¡Cuando te vea otra vez

quiero tocarte con esmero

impregnarme de tu perfume

y conservar tu misterio!

No permitáis que nadie más

os cubra de lodo

la bravura de vuestro ego,

ni os lleve al ocaso más imperfecto.

¡Ni el mar, ni la montaña,

ni los ríos, ni los valles
dejarán a su paso

tanta belleza por fuera y por dentro!

Trampa

Cuando dormito;

durmiendo sueño:

la presa queda clavada,

agonizando entre marañas

de una tela de araña.

Clavando un grito en el aire

escarba sus vastas patas,

luchando con frenesí

su vida queda cantada.

Ahora el depredador

ni tiene prisa, ni avanza;

su sufrimiento es su caminar

que saciado se calma.

Reviente el destino maldito

bajo su inocencia toscana,

llorar de amor, enredada,

entre la tela de araña.

Cimientos hechos de sangre

acurrucan su dulce casa;

esperando otra presa inocente

para hundir en ella sus garras.

Los restos que caen al suelo

son  alfombras de alimañas

que calman su sed maldita

enjuagada entre lágrimas.

Las estrellas lo observaron

gritando al sol, mirando al cielo

y una entre miles,

sacudió su pecho contra el suelo;

recogió el polvo de amor

para que no lo arrastrase  el viento

ocultando sus cenizas

de carroñeros hambrientos.

La mirada de un niño

Hoy he visto en un niño

la dulzura en su mirada

la esperanza de su vida 

y el futuro de mi estancia.

Cuando seas mayor,

serás mi guía.

Y cuando lo seas,

estaré apagada.

Quiero aprender hoy

de tu sabiduría inmaculada,

guardarla en mi mente

para recordarla mañana.

El día que no me encuentres

pregunta al fuego por sus llamas;

son los restos de mi cuerpo

que dormidos descansan.

Pero el carbón de sus cenizas

dibujará versos en tu mirada;

cógelos desprevenidos

y guárdalos bajo tu almohada.

Muéstralos al nuevo día

para que el mundo vea bajo su rayos,

la pasión por mis poesías

y la razón de tus palabras.

Detrás de un seto

Detrás de un seto,

pequeño,

perdido entre sombras

se escondían los secretos

que el aire dejaba a su paso.

Unos estaban frescos

como los brotes de frutos de temporada,

otros pudrían el suelo,

abonando tierra

y dando vida a famélicas lombrices olvidadas.

Sin embargo,

gustaban de ir andantes

de lugares extraños,

venidos de todas partes.

Eran fanáticos del más allá,

de lo esotérico;

escarbaban en las huellas que dejaban sus pisadas,

retorcían el soplo del viento

exprimiendo el suspiro frágil que de él salía.

Todo por un secreto,

todo por apoderarse de lo que nadie sabía;

intuían que el elixir de la vida,

calcinado, inservible,

podría fluir en el halo de su último aliento.

Gastando sus calzados errantes,

volviendo donde vuelan las hojas sin destino;

aprendiendo que los secretos

ya no son secretos

si hay alguien que los custodia.

Volviendo donde la noche es noche

y el día, día.

El cielo es azul y el río va y viene

pero nunca olvida.

Cancioncilla

En un espejo cuadrado

me he mirado la cara

entre rendijas de vaho

mi tez queda olvidada.

En un paño empapado

me he limpiado las lágrimas

entre paredes de esparto

mi encanto derrama escarcha.

En un lugar olvidado

me sangra mi piel azulada

entre rosas de jardín

mi espina queda clavada.

Pasión

Resbalando sobre su piel

aprendiendo a gozar,

abrazando cataratas de pasión.

Sólo ella y él.

Ocultaron lluvias heladas,

caminaron descalzos

sobre el rocío de la mañana.

Sobre bordes helados

de carámbanos cuajados.

Sólo ella y él.

Observaron el infinito, donde

el horizonte se perdía,

ante el estupor de sus miradas

su amor se derretía.

Sólo ella y él.

Sabían que su amor

tal vez, un día se perdería;

quedando huérfanos

y en su propia sed,

moriría.

Mi homenaje a los clásicos (Gonzalo de Berceo) y último

Jugando en la vida te encontré

uniendo mis ideas hallé la paz

andando por senderos me hiciste estremecer

nadando entre matorrales aprendí a amar

fascinada por tus caricias me estremecí

rugidos de pasión vinieron a mí

anteponiendo mis risas a tus pies

no he hallado nunca tanto amor

comiendo de tus manos descubrí el placer

imantando nuestros cuerpos con frenesí

saboreando cada trozo de tu piel

caminando sin sentido volé hacia ti

olvidada por quien me quería, me quedé.

Mi homenaje a los clásicos (Calderón de la Barca)

En un riachuelo enfermo,

languidece una carpa dorada,

dorados son sus ojos,

doradas sus escamas.

En su lucha desatada

un grito se le escapa.

El viento diluye su voz

y un hermetismo de silencio

augura el presagio

de un destino inerte

Hoy no hay sombras vacías,

ni caminos que allanen tu alma,

ni espejismos que deslumbren

tu cuerpo,

ocultando tu agonía desatada.

Hoy la muerte,

luce sus mejores galas,

invisible, sin descanso...

allá donde dormita

el misterio

¡Incesante se aviene

la vida!

Mi homenaje a los clásicos (Garcilaso de la Vega)

Al olivo centenario, él que todo lo sabe,

él que guarda secretos, traumas y misterios.

Te curo heridas de guerras pasadas,

de amos sedientos, de sed de venganzas

de manos desnudas, acariciando tus ramas.

Rompiendo en pedazos tus hojas al viento

recojo la miel que por tu tronco baja,

como lágrimas sueltas que derramaste un día

ungiría  mi cuerpo a la espera del alba.

¡Ay, yo suspiro por verte!

¡Ay, si enrojeces al mirarme!

En tu último aliento de vida

en tus despojos quisiera enterrarme.

Mi homenaje a los clásicos (Fray Luis de León)

Los polos opuestos explotaron

se desperdigaron por trigales

que ves en los días de verano

cuando seco queda el campo

y de color ocre se esparce.

Ahí quedaron revueltos

entre malezas, juncos y zarzales,

llenos de espinas verdes, escondidos.

Soportando ocasos perdidos,

crujidos de tímidos vientos

y frías lluvias otoñales.

Así se fue nuestro amor

despacio, en silencio,

ni rápido ni lento,

muriendo por dentro.

Angustia

De mirada vivaracha, mofletes sonrosados, semblante frágil y sonrisa camuflada, pasa sus momentos de bebé, balbuceando palabras calladas. Una zapatilla gris azulada, ahora cuelga de una cadena de chupete, en una sala vacía…desierta…

Cansina tarde de conversación sin sentido, donde su madre no advierte la desnudez de su pie inquieto. La falta ya está hecha y el niño sin su zapatilla gris azulada.

Para otros, en cualquier tienda se repone el par entero; para el niño, el vacío es eterno. Mueve sus manos, pies y cabeza; nadie le entiende, ni la madre advierte la angustia de un niño pidiendo consuelo.

Llega la noche, sin su zapatilla gris azulada y pasa el día, la tarde y nadie la busca.

Mientras, otros, la encuentran en un bordillo; cubierta, de hojas frescas con algunas motas de polvo como compañeras.

La gente la mira y en su mente se imagina un niño desvalido y una madre, angustiada, buscando la desafortunada zapatilla gris azulada.

Los más osados la cogen, enterneciendo su mirada; pobre niño, su pie izquierdo le delata.

Su madre lo coge, quitándole importancia. Pero el niño de mirada vivaracha, mofletes sonrosados, semblante frágil y sonrisa camuflada; lleva en un rincón de su mente, el frío de su piel, la locura de esa tarde y el devenir de un mañana cargado ya de sorpresas que no le parecerán extrañas.

Esa es la vida que me espera y pronto he aprendido a perder. Así sin darnos cuenta, también, aprendemos a luchar; no haciendo falta sonidos que nos delaten, ni semblantes que nos adviertan.

Siempre habrá alguien que nos encuentre para juntar ese par, perdido, en medio de una sala, hoy, tal vez, abandonada.

...Por eso, siempre quiero, que me espere mi zapatilla gris azulada.

Momento

Hoy es un día distinto,

siento el infierno por dentro,

cansada de caminar descalza,

abriendo heridas por dentro.

Algo quema mi piel,

despacio, en silencio.

No se ve ahora,

ni tampoco luego;

de ese luego te hablo,

de ese luego te espero,

sin esperar nada a cambio

mañana, ahora y luego.

Imbéciles humanos capaces de crear tecnología y dotados de una mente privilegiada, ¿cómo damos lugar a tan tristes tragedias?

Maldito dinero capaz de ennegrecer unos ojos, mirando sin ver.

La codicia envenenada de personas ávidas de enriquecerse a consta de los más débiles; entre ellos la juventud. Carentes de experiencia con ansias de pasarlo bien, con metas que cumplir. Sueños rotos en un instante,

Ahora buscamos culpables, donde antes había héroes, ahora buscamos responsables donde antes había prestigio político. Ahora quedan inocentes donde antes había juventud y ahora nos lamentamos con palabras que no llegan a ningún sitio.

¡Qué la luz ilumine el sendero de vuestros pasos!

¡Qué el infinito llegue a vuestros corazones!

¡Qué la niebla se aparte de vuestro camino!

Y que una sola de mis palabras

reconforte vuestro aliento,

devolviendo paz e ilusiones.

Noviembre

Hoy he notado noviembre en mi carne y en mi cuerpo; he sentido que hay que andar de nuevo y nunca sobre las mismas pisadas, esas ya están borradas.

Tan sólo queda un pequeño rescoldo de lo que era el camino de las vacas, abrazado por enormes lentiscos y esparragueras, esperándome en primavera.

Sí, ya no queda nada y lo que era el gran pastizal, hoy es un manto de piedras blancas, erosionado por treinta y tantos años de arroyos, fluyendo.

Ahora sólo, algunos curiosos bajan; no sé a que. Sólo ven un pedregal; dejan sus bicis en el camino y bajan con mucho cuidado, surcando malezas, saltando alambradas. Ya no hay nada que guardar, sólo son unas imágenes en mi retina.

Me recuerdan aquella niña de botas marrones, corriendo entre gramíneas con los brazos abiertos, sabiéndose observada por los aldeanos del lugar. Y admirada por los ojos de su padre que no da crédito cuando la llama y ella contesta con versos cantados al aire.

Tenía seis, siete, ocho, o tal vez nueve años, ¡qué más da! Fueron los más felices al lado de mi padre.

Después la conciencia se me nubla y no recuerdo más.

El espectáculo despierta cada mañana

cuando el ganado rompe el silencio,

como hormigas en hilera

atraviesan campos enteros,

surcando lentiscos, juncos y pastos;

allí les esperan bocados

de hierba fina,

pisar fuerte y viento helado.

En la lejanía os veo,

lentamente, despacio.

Horas aguantando nubes,

pisando charcos.

Alguna que otra siesta,

rumiando, siempre, sin descanso.

Al regresar por la noche,

solas sin dueño.

Sobre vuestras mismas pisadas,

directas al establo;

pisadas hechas por generaciones

de bestias cargadas de serones

con frutos de los campos.

Ahora sólo espero el sonar de las cadenas

golpeando sobre el hormigón descarnado;

es el dormir de una niña

que se despierta llorando.

Esperando el nuevo día

que atraviese su ventana

de viejas  maderas,

sobre rendijas apolilladas,

de crujidos sin sentido

atormentando su alma.

Sólo entonces descargaréis

vuestras grandes ubres de leche,

recién ordeñada.

Esperadme,

antes de que regreséis

de nuevo a los campos,

antes de que venga mi abuelo;

pues vuestro amo

ha muerto soñando.

Un dulce toque en el lomo

ilumina mi vida,

de ver a un animal con cara de pena

y caminar cansado.

Me llevo el suave de tu tacto,

el olor de tu pelo,

y el mirar de tus colores;

siempre blanco sobre negro.

Y el recuerdo de un padre

que duerme sobre mi pecho.

Zocueca

Zocueca de mi vida, de mi niñez más pausada. Cuando camino por tus senderos me reconocéis hasta en mis pisadas, abriendo vuestras veredas, vacías, olvidadas; ofreciéndome el calor de vuestra agonía, hoy sin nadie que desbroce el ardor de tus ramas. Aún y así, siempre, me esperáis, sabiendo que, hasta de vuestro aliento, se alimenta mi alma.

Vuestros árboles se mueven con el viento, acercándome un brote de raíz o una hoja agonizante.

Así lo percibo cada primavera o cada tarde de invierno, sorteando caminos; enfermos de barrizales rojizos que ensucian el paisaje, pero engrandecen vuestros corazones. Aguantando rayos de frío, densas nieblas, bajo un techo de ramas.

Acariciando el cielo, ¡qué bonito! ni siquiera la tenue luz, enmascara un paisaje que se adentra en las Huertas de San Vicente, dando paso a la de mis ancestros. De grandes llanuras, iluminadas por arroyos de agua limpia, chopos gigantescos, donde el mirar de golpe te enrojece la cara.

Algunos aperos de labranza, sueltos entre mojones de tierra labrada, me recuerdan los montículos de nidos de hormigas, avisando que las dulces lluvias han entrado en sus moradas.

Luego con la entrada del día, todo brota como de la nada; dando paso a las voces de los huertanos, llamando a sus yeguas para poder aparejarlas. Cargándolas de legumbres, otras veces de alfalfa; que calmará estómagos de animales en inviernos secos y faltos de pastizales.

Hoy son pasillos estrechos, higueras inaccesibles, tristemente olvidados por hortelanos que perecieron sin traspasar su legado.

¡Qué se lo coma el pasto! ¡Qué aniden fieras!

Ya nada es igual, ya todo ha pasado; sólo yo en mi caminar, te sacaré versos en tardes de lluvia.

Frío

Noto en la lejanía el infinito incierto

deslumbrando un horizonte de pesares callados

soportando brisas de colores amarillentos

confundiendo luces con el amargor de tu silencio.

Te brindo poemas en noches cerradas,

de las que la gente mira y luego se calla

¡ay! si encima hace frío

se van sin contemplar tu hermosura engalanada.

Sólo los amantes de poetas pasados

vislumbrarán tu belleza

inmunizando su alma,

dejando admirar

los ecos de tus gritos,

esperando tu llamada

en noches de pasión

en noches cautivadas.

Siempre estarás, para quien quiera mirarte

siempre estarás aunque no puedan verte

y versos sacarán de tus entrañas vacías

acariciando el placer de poder contemplarte.

Contestando a mi ordenador (máquina que me pregunta)

Pienso en el tiempo perdido,

en mis amigos reencontrados,

en la emoción de la vida,

en los momentos olvidados.

También pienso en lo que hago ahora

y en lo que haré luego,

en mis sentimientos pasados

y en los que vendrán sin llamarlos.

Pienso en distraerme

por pensar en algo,

también pensando me duermo

y durmiendo sigo pensando.

¿Para qué sirve saber en lo que piensas

si nadie es capaz de averiguarlo?

Si, averiguando alguien, sabe lo que estás pensando,

piensa en distraer tu mirada;

y no le cuentes a nadie la dicha de haber pensado

cuando todos viven soñando.

Un día en una triste sala de hospital… ¿mental?

La moderna sala rebosaba vida

sin embargo, sus moradores

eran el puro reflejo de una agonía

contenida

de mirada absorta.

Por donde quiera que miraras,

algunos niños ajenos

a estúpidas suspicacias

jugaban bajo la atenta mirada de sus progenitores.

Se podía oír hasta las respiraciones de madres enfermas

agotando sus últimas energías,

clamando al cielo soluciones sosegadas.                           

Casi sin fuerza, como autómatas

recogen algunos juguetes desperdigados,

desahuciados por manos y mentes

que ya no les llama la atención.

¿Cuánto silencio contenido se puede escuchar sin ser visto

sin ni siquiera mover una triste cortina?

¿A quién le molesta los tímidos rayos de sol que se aventuran

entre rendijas escoltadas por sedas de hilo fino

entre cristales emborronados 

y chorreones de refrescos de lata?

Ese no es el motivo,

esa no es una razón para observar y decir

¡qué bonito día!

Esos días tuvieron alegrías de verano,

placeres otoñales, inviernos de pasión

y primaveras preñadas de ilusiones.

¿Quién se los ha llevado?

Poco a poco nos van llamando,

nadie mira a nadie,

ni siquiera la sonrisa de un niño

es capaz de conmover una sala

que más bien parece la antesala del mismísimo infierno.

¿Qué hemos hecho? 

quizá seamos nosotros los raros y ellos los inteligentes.

¿Dónde duermen las ideas? 

son buenas, son malas.

Ellos las juzgan,

por algo están allí como seres privilegiados

llenos de un poder inagotable.

Lo dicen los libros, lo dicen los manuales,

mentes toscas,

apocadas a la destrucción más lejana

y sin embargo

están hasta rebosando por los rincones.

Ahora salen de consultas sin sentido

donde saben que nada les calma,

pero necesitan una salida.

Se aferran a ella para no morir hiriendo,

para no pensar, no llorar

dando vueltas sobre un circulo de cristal o de acero.

Hay que salir a la calle

enfrentarse a la humanidad,

luchando por unas ideas no compartidas.

Escalando montañas sin alimento

recogiendo limosnas putrefactas.

Ábreme la puerta del silencio,

quiero escuchar emociones.

Lento muy lento.

Así te sacaré de este mundo donde sólo cogen unos pocos

y sobran unos muchos.

Esto es lo que siento.                                                                      

Miradas otoñales

          LA HIEDRA (I)

Al corazón de hiedra que trepa

por fachadas de piedra pulida,

rojiza, frágil y sedienta,

le pido ramas untadas de nostalgia

para escalar dulces momentos.

¡Pídeme cita en primavera!

Cuando renazcan sus brotes verdes,

cuando el frescor del amanecer

invite a pasear bajo su techo

de sombras doradas

adornadas por polvo de soles

tupidos en el cielo.

¡Esto sí que es arte!

Anhelo esa vida nueva

llena de fantasía y misterio.

Me sumergiré en fragancias

deseadas en el tiempo.

Me bañaría en jabón de sed,

espuma de mar

y lava de acero.

¡Así no envejeceré por dentro!

Saciaré mi cuerpo

con mieles de azahar

flores de hinojo y

esencias de eneldo.

¡De pensarlo muero!

EL ÁRBOL MUERTO (II)

Queriendo ser y sin saber

el viejo tronco de corteza negra

soportaba,

abrazos de alimañas,

musgos moteados,

bocados de negras hienas,

nidos de escarabajos

cobijando nieves blancas

amarilleando en primavera.

Tus copas miran al cielo,

desnudas como trigales,

veraneando en invierno

soportando miradas.

Cuéntame vivencias

de tus vecinos los pinos,

pregúntales el secreto

de su eterna belleza.

Recoge su néctar

con olor a resina

romero de miel

y cera de abeja.

Abrígate en invierno

bajo los dorados albores

de rayos de lunas

muriendo por dentro.

Cuídate en el atardecer,

dando paso a la madrugada,

espérame en tus tardes de ocio

vendré a verte en noches estrelladas.

Eternízame en tu lenta agonía

guárdame en ella

como recordando el amor

que contemplaste un día.

Me verían transparente

prisionera en ámbar

que lloraste un día.

Viento

El silencio de la noche

quedó interrumpido,

ahogado,

empezó como una melodía,

rozando el crepúsculo de la oscuridad,

amainando el nuevo día.

Meciendo árboles,

envolviendo crujidos,

así,

casi inapreciables,

los iba sintiendo.

Era el viento que nos avisa.

Advirtiendo, recordando

esa melancolía,

de otra estación nueva.

El verano moribundo

se va alejando.

Algunas veces vuelve,

Otras

cae rendido y muere.

¡Qué cambio más bonito!

Aromas de frutos secos

embadurnan el aire

repleto de hojas rojas,

alfombrando sus suelos.

De cálidas tardes

llenas de misterio.

Me traen pensamientos,

nostalgia de otros tiempos

amaneceres fríos,

recuerdos eternos.

Así, sí que duermo

que nadie esconda el viento

dejadle que recorra calles

avenidas y olivares,

que perfume el aire

con olor a tierra mojada

de colores grises

raspando la madrugada.

Así se irá alejando.

Ancho como el horizonte,

largo como el infinito

y suave como el remanso

de un amanecer incierto.

¡Dejadle, dejadle en silencio!

Gritos perdidos en el tiempo

(Estas poesías son para colgarlas en el aire y que se las lleve el viento, que me cambie la vida porque siento que muero)
                 (I)
Ayer estaba callada,

embadurnada en la tristeza,

impregnada en la fragancia de la agonía,

arrastrada en el camino del tiempo.

Hoy me retuerzo como una serpiente

cuando está engullendo su presa

tragando lento, disfrutando,

saciando su hambre.

Siguiendo ese instinto innato

de un depredador sediento.

Así me siento día a día,

incluso de noche

cuando todos duermen.

Ni siquiera mi intelecto, descansar, puede

calmar mi mente herida.

¡Es como si no hubiese vivido,

incluso habiendo vida!

¿Dónde dormían mis lágrimas vacías

de batallas perdidas?

Me han operado los sentimientos,

dando paso a un horizonte incierto

cargado de ilusiones

y tormentas frías.

Avivando los marcadores del tiempo

Renaciendo.

Sé que acabo de emerger

que algo se apagó

pero sigo callada.

Me enseñaron a no sentir,

a no vibrar.

Ahora me encadeno sin rumbo

buscando respuestas,

en el abismo térreo y oculto.

Mi vida de penumbra,

de sombras recias

tupían un delicado velo

de encajes dorados,

blancas telas

y tejidos bordados.

Hoy vuelan al viento

levantando polvaredas,

avivando tempestades

rescatando almas heridas

sedientas de paz,

amor y caricias.

                (II)
Oigo voces en mi cerebro

murmullos lejanos,

casi imperceptibles

pero los oigo.

Los escucho a todas horas

me advierten, me confunden.

No puedo pensar, ni escuchar,

siento que reviento por dentro;

me agarro a la tela de mi juicio

al sonido de la conciencia.

Busco respuestas perdidas,

ambiciones ahogadas,

sueños perdidos;

esos que me delatan.

Los que te brindan compañía

en noches cerradas.

Yo no quiero eso;

ya no queda nada.

Me encierro en la penumbra

¡que no me vea nadie!

soy la rara,

la cara oculta de la luna,

la experiencia enmascarada.

Entrar en mi interior,

buscar en mis entrañas,

ahogar la agonía

que desalma mi alma.

Ya no tengo vida,

yo no encuentro nada

pero sí, sí que siento

que estoy enamorada.

Mi pueblo: Monte Lope Álvarez (poema de adolescencia)

En un día cualquiera, da igual el año,

siempre estará allí;

vigilado por hermosos olivos, rodeado de parajes preciosos.

No me preguntéis, callaos,

que no se entere nadie, que no turben su paz.

Me gusta contemplar su escondite

…casi estoy y no le veo.

El corazón me echa chispas,

¡lo siento como mi pueblo!

quiero llegar y no llegar,

contemplarlo, odiarlo, desearlo,

avanzar o quedarme en medio,

algo me atrae,

El sonido de sus gentes,

o tal vez el frío helado del invierno.

Algo turba mi mente,

¡si ya estoy en la curva!

me lo recuerdas portalón,

sé que un día tuviste vida.

¡Ay! que suspiro se me escapa,

es entonces cuando el sonido se interrumpe,

es el murmullo de las madres

que sollozan en silencio.

Ya hemos llegado…”portaos buenos”

Este pueblo escondido,

donde Dios pegó los siete gritos,

nos acogen, nos miman,

aliviando nuestros sufrimientos;

es la sencillez de sus gentes

que nos miran con cariño.

Te quiero pueblo mío,

acuérdate de mí cuando me vaya.

¡Ay! Monte Lope,

cuando pase el tiempo,

y el internado no tenga vida,

quiero venir a verte,

acariciar las ramas de tus olivos.

Sintiendo en mi alma

el mismo trato que me diste,

respiraré el mismo aire,

me abrazaré a tus calles.

Tocaré a las puertas de las casas

para que la gente me brinde compañía;

correré hacía el Pedroso,

querré ver Fruteros,

por la calle de tu farmacia

perderé mi último aliento,

llegaré hasta el campo

y me tumbaré en silencio.

Allí encontraré la compañía

del olor a tierra, perfume de flores

y tacto de terciopelo.

¡Ay pueblo mío cuanto te quiero!

Hoy he mirado al cielo, estaba igual, 

¿qué me esperaba?

Buscaba respuestas perdidas,

esas que nadie escucha,

las que se quedan rezagadas,

las que recogen los mendigos y alimenta una manada.

Esas son las que busco en una noche estrellada.

Me quedo sola, absorta, embelesada,

la gente pasa, me mira,

no recoge la belleza que mis ojos plasman.

Incapaz de mirar para otro lado,

caminando como un fantasma

advierto esa energía

desnudando esa paz interna,

clamada de recuerdos perdidos

en una noche cualquiera

desatando ira, ahogando penas olvidadas.

Soy polvo de estrellas,

sé que vengo de allí,

de una estrella alejada.

Perdida en el firmamento,

no se parece a ninguna, ni tiene padre, hijas ni hermana.

La busco desde siempre,

esa fue mi morada, 

me escucha, me mima, me abraza.

¿A quién se lo digo?

si nunca he visto mirar a nadie con tanta calma.

La gente sólo mira

sin intuir, sin advertir, nada cae, nada nace,

pero sé que vine de allí,

tal vez equivocada.

Ahora todos me observan

sin compartir nada. Me ven porque tienen ojos,

y a mí me sobran sus miradas.

Sueños

Dónde están los sueños,

de los que despertar no quieres.

Esos que negocian con tu conciencia,

los que deliberan con tu ego.

Los que te transportan levitando,

¡esos sí que son buenos!

No te piden sol, ni aire, ni viento

ni te juzgan cuando no vienes

ni te perturban el silencio.

Los que te esperan cada noche

o cada día,

¡qué más da!

si viven en tu cuerpo.

Castillo de Santa Catalina

Todavía siento como mi cuerpo se estremece, al recordar tanta belleza, tanta paz, inmensa paz que me inundó cuando contemplé el maravilloso espectáculo, de esas vistas impresionantes, de esas luces al anochecer.

Sentí como mi cuerpo adsorbía toda esa belleza, almacenándola, desgranándola, sentí cómo las piedras de los muros anhelaban mi compañía. Toqué sus piedras con la punta de mis dedos, me abdujeron a otro tiempo, podía escuchar el trasiego de aquí para acá, escuché voces del pasado, gente alborotada.

Estaría yo agazapada, inmersa en mis pensamientos, traspuesta de tanta belleza; mis pestañas incapaces de parpadear secaron mis ojos que no paraban de mirar. Absorta, casi al borde del desvanecimiento, me olvidé quién era y que hacía yo allí; amo el arte, la belleza, la vida, ¿y yo, dónde estaba?

Quiero dormir aquí arriba, ver cómo se esconde el sol, despertarme con el amanecer, abrazarme al nuevo día, acariciar con mis pies la ternura de sus losas, aprender a tocar con mis manos y amar, hasta que sienta como se estremecen los jugos de mi cuerpo, dejándome malherida.

¡Qué más da! ya no existe más placer, ni paz, ni armonía; todo está concentrado, allá, en ese cerro, en esa colina.

¡Qué inmenso paisaje desde el castillo Santa Catalina!

Recuerdos

De camino al arroyo van mujeres en tropada,

con sus grandes cestos, de sábanas blancas

cargadas como bestias, acariciando el alba

sólo algunos murmullos de niños les acompañan.

¡Qué ilusión, qué gozada! mira el río como avanza

¿dónde se esconde el agua?

parece un espejismo, donde te miras la cara,

sin embargo, cargado de ramas, hojas y tierra

ensucian su riada,

piedras lisas, relucientes, erosionadas por el agua

clavadas en la orilla esperando su morada.

Acariciadas por sus manos,

perfumadas de jabones,

la ropa queda engalanada

mientras, el cantar de las mujeres

va alegrando la mañana.

Las zarzas, juncos y árboles

al unísono  les acompaña

esperando con impaciencia

poder ser adornadas.

Los niños asombrados, juegan

saltan y bailan,

esperando que el brillante sol

seque sus ropas perfumadas.

¡Venid a casa niñas!

recoged las sábanas blancas

que no os pille el ocaso

que embarrado, espera la calma.